Je me réveille dans des draps de soie qui ne sont pas les miens. Des vêtements de créateur à ma taille, suspendus dans une cage dorée. Et ma tête est mise à prix pour quinze millions de dollars. Puis il entre — cheveux poivre et sel, un accent russe glacial. Mais je reconnaîtrais ces yeux gris d'orage entre mille. Dante Moretti. L'homme de main de mon frère. De dix-sept ans mon aîné et un interdit absolu. — Ne bronche pas, m'a-t-il murmuré un jour, en me plaquant contre les étagères de la bibliothèque. Aujourd'hui, il enchérit sur moi comme si j'étais une marchandise, Jouant au parfait prédateur pour me sauver de vrais monstres. Chaque mot qui sort de sa bouche est un mensonge. Chaque regard qu'il me lance à travers la pièce brûle de vérité. Il est venu sauver la petite sœur de Marco. Au lieu de ça, il me revendique comme sienne. Il me consume avec des baisers volés et des promesses murmurées.